。热气冲出来，一下子把外头的寒推开，可那热不舒服——热里有腥，有焦，有一种黏人的甜，像肉烤糊了。 沈烬刚踏进门，脚下就踩到一滩温热的东西。他低头，是血。血没完全凝，踩上去滑。 门帘落下，外头的风声被切断，棚里只剩呼吸。呼吸很乱，十几个人挤在一起，脖子上没有编号，眼里却都有一种同样的光——怕，又想活。 火盆旁坐着一个人。不是皮甲人，是个穿灰袍的。他头发梳得整齐，手指也干净，像不该出现在这地方。灰袍人手里捻着一串黑珠，珠子每捻一下，就发出很轻的摩擦声。 皮甲人弯腰，在灰袍人耳边说了句什么。灰袍人抬眼，目光落在沈烬脖子那块“七七”上。那目光不像看人，更像看器物的刻度。 “七七。”灰袍人开口，嗓音温和，“你会分拣？” ...

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