在脸上。他靠在冰冷的石壁上，貂裘被狱卒收走了，只穿着单衣，冻得牙齿打颤。石壁上凝结着一层白霜，映着牢门外廊下那盏昏黄的气死风灯，把他的影子拉得细长。 囚室的地面是青石板，缝隙里渗着污水，散发出霉味和铁锈味。墙角堆着一捆干草，上面落着半指厚的雪——昨晚的雪太大，连牢顶的破洞都被雪堵了一半，只在干草上留了个小小的雪窝。苏轼伸手拂去草上的雪，指尖触到一片冰凉的硬物，捡起来一看，是半块啃剩的麦饼，上面还沾着干血。 他想起黄州的日子。那时候他住在临皋亭，屋顶漏雨，夜里能看见星星。王朝云会在炭火盆里烤红薯，香气能飘出半里地。小坡总爱抱着他的书，坐在门槛上读，阳光洒在他的发梢，像镀了一层金。可现在，炭火盆变成了石壁上的霜，烤红薯的香气变成了牢里的霉味，小坡的笑声变成了铁锁的叮当...

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